Une table. Toute simple, bois clair et légèrement cérusé, quatre pieds, six avec les siens si on ne compte pas les roues. Dessus le journal Coop ouvert sur une recette de spaghettis au pesto. Quelques photos, pas beaucoup, pas la place. Une table, à côté le mur, les menus de la semaine dans une pochette en plastique, café complet, crème vanille, soupe aux légumes. Une table, à côté un lit. Probablement le dernier.

Une table et son regard qui s’éclaire quand on s’assoit avec elle. Il retourne à la table, il retombe sur les spaghettis. La crème vanille. La soupe aux légumes. Une table, une fenêtre aussi avec vue sur un printemps qui ne la concerne plus. Une table, ses cheveux gris assortis au gris du mur, du lit, du ciel, une table et un rendez-vous chez le coiffeur épinglé dessus.

Ces yeux qui rident, coulent, ces yeux qui renoncent

Une table et le Paris Match du mois dernier ouvert en page douze. Kate Middleton le front barré de soucis dans cette Angleterre qu’